突然，他像是想到了什么。
沈晏清拿起桌上的蜡烛，他借着蜡烛上的火光向着角楼的阴影里走去。
墙上挂满了画，它们藏在这些阴影里、这些黑暗中。
每一张、每一幅，都是沈晏清。
含笑的他，落泪的他……不，这些都不是他，更像是别人臆想中的他，反正绝不可能是他。
沈晏清越看越觉得恐惧。